Le haut pays
Il est un humble et haut pays
Au relief rude
et solitaire
Lorsque le regard s'ennuie
De n'y plus voir
la terre
Là où les brumes d'octobre
Épousent les silhouettes
Et
caressent un ciel sobre
Dans un élan de tempête
Il est un jardin de rocaille
Ingrat à perte
de ciel
Qui pleure de ses entrailles
Mille sources au soleil
Là
où nues et coteaux se déchirent
Et se confondent en un même
frisson
Dès que la brise d'août fait frémir
Puis plier la
maigre moisson
Il est un toit austère
Sur de larges murs de
pierre
Où les âmes vieillissent avec lenteur
Scellées aux
objets et aux saines valeurs
Et le temps n'a pu rien effacer
Si
ce n'est un visage
Que l'on garde secret
Comme une pieuse
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